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第41章 梧桐叶（第2页）

我眼睁睁地看着晓雨第三次把数学试卷揉成一团，那纸团就像一个被遗弃的孩子，无助地砸在垃圾桶边缘，又弹落到地上。

“别捡了。”

我用力按住她那颤抖如风中残叶的手，“我教你。”

从那以后，每天午休时，我们都会在空荡荡的教室里，用粉笔在黑板上尽情挥洒。

晓雨总是把例题反复擦写七八遍，粉笔灰像雪花般纷纷扬扬地落在她的睫毛上，仿佛给她戴上了一层薄薄的面纱。

二模成绩出来的那一天，她像一只兴奋的小鸟，举着年级第50名的成绩单，在走廊里又哭又笑。

而我，默默地摸着自己滑落到300名的排名，嘴唇被咬出了一股淡淡的血腥味。

填报志愿那天傍晚，我们在梧桐树下爆发了相识以来最激烈的争吵。

晓雨抓着我的手腕，指甲快要掐进肉里："

说好一起考师范的！

可我想去美院！

"

我甩开她的手，枯叶在脚下发出碎裂的脆响。

她转身跑开时，一片梧桐叶粘在她发间，像只垂死的黄蝴蝶。

梧桐树影在数学课本上摇晃时，我听见前桌传来压抑的抽泣。

晓雨把脸埋在臂弯里，肩膀耸动得像风中落叶。

她右手还攥着59分的试卷，鲜红的分数被泪水泡得发皱。

我摸出书包夹层的铁皮盒，彩色糖纸窸窣作响。

"

给你变个魔术。

"

我把柠檬糖放在她课桌上，糖纸在阳光下折射出细碎光斑，"

数到三，分数就会变成95。

"

晓雨抬起头，鼻尖红得像颗小樱桃。

我迅速把试卷翻过来，用荧光笔在背面画了颗星星："

看，59倒过来就是95！

"

她噗嗤笑出声，眼泪却掉得更凶了。

这时我才发现她耳后的淤青，藏在碎发下像片枯萎的紫藤花瓣。

那天傍晚，天边被晚霞染成一片绚丽的橙红色，微风轻拂着脸颊，带来一丝丝凉爽。